O homem, o corpo e o mundo...

O engraçado dos títulos é de, muitas vezes,
não poderem ser mais do que são…
vãs tentativas de limite dum infinito continuo…
incompreensíveis tentativas de síntese… E que fazer dum titulo, assim, que anuncia
temáticas imensamente vastas e redundantes?...
Nada. É esquecê-lo.

O homem como medida de todas as coisas,

o corpo como o lugar onde acontece a vida

e nos surpreende a morte, o mundo como
tudo o que existe, dentro e fora...

antes e depois, de nós…

As imagens e as palavras inscrevem-se em

linguagens que separam o que surje e existe indiviso...

e reduzindo... nomeando... apontando...

não são ainda assim a verdade...

fazem apenas parte dela. Quando já não sei mais nada... e acontece tantas
vezes... ainda sei que é dentro do peito do homem

que está tudo o que quero... e que ainda o quero...

Fico assim muito tempo a olha-lo... preto e branco...

cinzento... claro... escuro... azul...

Sem nunca o conseguir ver...

Esmaga-me a sua perfeição... comove-me a sua

fragilidade... intriga-me a sua beleza...

e magoa-me a sua crueldade...

E a filha do homem... sua irmã... amante e mãe...

que procura ainda no peito desse estranho?

E porque o ama?...

Nada. O corpo não se dá nem em palavras nem

em imagens... O homem?... Sonha. O mundo pula.

E eu olho tudo isto sem ver nada...

Para me distrair... de tanto olhar a escuridão...

voltarei talvez com as Crónicas do Vale...

Sabem... aquele que é encantado...

dado que é... de todas as peças inventado...

receado... desejado... e sem pecado... Bom... veremos!...

Quero lá saber do título....

Histórias...